Diego en la cancha, no en el banco

Depois de ter escrito sobre a queda, talvez devesse escrever sobre o retorno do Curintcha. Mas a patroa já fez isso, com propriedade. Só quem é corintiano sabe o que é isso. A festa foi bonita, lágrimas escorreram. Agora estamos de volta para as batalhas com os nossos inimigos de sempre. O verdadeiro guerreiro é o que sabe levantar.

Então sou obrigado a dizer que fiquei feliz com a saída de Coco Basile. O bom velhinho está ultrapassado. Não deu padrão de jogo à seleção em dois anos, algo que até Pekerman (por mais que eu discordasse do trabalho) fez.

As bolsas de apostas foram alimentadas por muitos boatos, mas realmente achei que o nome de Diego na história fosse balão de ensaio. Não acreditei, mesmo, que ele fosse assumir.

Lamento profundamente a escolha. Se não tínhamos padrão tático, agora as chances de isso acontecer caíram ainda mais. Diego foi genial em campo e é folclórico, mas não é técnico de futebol. Teve duas passagens pífias como DT, por Mandiyu e Racing, e nada entende de tática. Resta esperar que Bilardo, que também corre o risco de estar ultrapassado, tenha mais voz ativa sobre o time do que já propagandearam Diego e Grondona.

Temos mais uma excelente geração de jogadores, com Gago, Mascherano, Tevez, Riquelme, Messi, Aguero, Di Maria, etc... mas corremos o risco de mais uma vez naufragar pela escolha infeliz do Sr. Julio Grondona. Foi simplesmente a pior escolha. Até Checho, que tem pouca experiência, já tem mais currículo que Diego: acaba de ser campeão olímpico dirigindo todos estes jogadores citados.

Não se discute a alegria que Diego deu em campo para todos nós. Estará para sempre em nossos corações. Mas seria o mesmo que colocar Pelé no comando da Seleção Brasileira, só porque ele foi o Pelé. Ok, Bianchi já disse "não" três vezes. Mas chamasse então Miguel Angel Russo, prestes a se sagrar campeão argentino mais uma vez, especialista em reconstruir equipes.

Espero, mesmo, pagar a língua. Mas já foi assim em 2006. Perdemos porque não tínhamos técnico. A hora de Grondona tem que chegar, a Argentina não pode ficar refém das infelizes decisões do seu Dualib.

Intolerância

Intolerância. Intolerância com quem trabalha ao seu lado, com quem não vê. Intolerância com quem te liga, com quem não te atende. Intolerância com a comida, com a bebida, com a ar. Intoxicação alimentar.

Intolerância com quem não escuta, com quem cobra, com quem não faz nada. Intolerância com o tempo, com os erros, com a falta de sorte, com o que nunca chega. Impaciência.

Intolerância com quem quer, intolerância com quem não quer. Com quem acredita, com quem não acredita, com quem fala a verdade, com quem mente. Misantropia.

Intolerância com o 'sim', com o 'talvez' e com o 'não'.

Intolerância para ler, para escrever. Nada a acrescentar.

Diálogo filosófico

Gerbásio: “Comer a Madonna cansa? Diz que foi ele que quis o divórcio.... como pode?”

Jucenildo: “Cara, pode cansar sim. Por que não?”

Gerbásio: “Porra, a mulher é um mito. O cara pode comer um mito todos os dias!”

Jucenildo: “Primeiro que cara casado não trepa todos os dias. Pode trepar no namoro. No casamento não. Pelo menos não com a mulher. E outra, vai saber como era o dia-a-dia?

Gerbásio: “Mas ela é rica, ainda é gostosa. E ele não é nenhum juvenil. O que mais pode querer?”

Jucenildo: “Você leu que ele reclamou que ela só quer saber de parecer jovem e passa todos os dias na academia? Já pensou que saco?”

Gerbásio: “Ah, ele tá reclamando, mas vai pegar uma bela grana.”

Jucenildo: “Não, já abriu mão da fortuna dela. O cara vive bem. Acho que gostava dela mesmo. Apenas cansou.”

Gerbásio: “E agora vai comer atrizes, já que é diretor.”

Jucenildo: “Pois é.”

Gerbásio: “E alguém vai comer a Madonna.”

Jucenildo: “Sim.”

Gerbásio: “E não sou eu.”

Jucenildo: “Não, não é.”

Gerbásio: “Nem você.”

Jucenildo: “É, não.”

Gerbásio: “Por que ficamos tanto tempo discutindo isso?”

Jucenildo: “Porque é legal falar da vida dos outros.”

Gerbásio: “É mesmo.”

Jucenildo: “Vamo rachar no meio?”

Gerbásio: “Vamo.”

Jucenildo: “Traz (sic) a máquina do Visa Electron, por favor?”

Your anger is a gift *

Jornalistas de grife que ganham colunas em portais de terceira categoria e viram madames chiliquentas, exigindo tratamento vip; motoboys que roubam trabalhadores (as) saindo de reuniões de trabalho, mesma que estas pessoas tenham batalhado desde cedo; burocratas que nada resolvem no trabalho, mas vibram com as suas férias, candidatos a prefeito com histórico sujo maquiado graças a um bom marqueteiro.

Tudo se mistura em São Paulo, mas não é só aqui. Onde há humanos há confusão, há mentiras, anseios, emoções e preconceito.

Na altura dos 18 anos, entrando na faculdade de Comunicação, depois de deixar de ser uma ameba mental, comecei a me achar despido de preconceitos. Naqueles anos de “mente aberta”, você defende os oprimidos e briga com os reaças.

Com o tempo, vê que você é mais politicamente incorreto que eles e não é, nem um pouco, despido de preconceitos. Depois de uns incidentes de trânsito, xingamentos e até assalto, começa a vociferar, mesmo, que motoboy tem que morrer. Um pouco diferente de quando tinha 20 anos: “São apenas trabalhadores levando sustento para casa.” Mas, na raiva, você generaliza e manda se foder.

Tropeça em lixo na rua, mas lembra que a ausência de outdoors está mantendo a cidade limpa. Isso, realmente, é importante. Assassinato de aluno na porta do CEU e a prefeitura lavando as mãos não é. Os ônibus seguem lotados, o trânsito é enlouquecedor, a consulta de um doente de câncer demora seis meses pra acontecer. E você, no alto da lucidez e do discernimento, esquece que é despido de preconceitos: “Bicha ladra e saçarela, filha da puta, vai ganhar a eleição. Puta que pariu!”

Aí você lembra do Tim Maia falando que o Brasil é o único país em que pobre é de direita. É mesmo. Porque é burro, é ignorante. Vota em sorriso. E dirige motos. As motos que buzinam, atropelam gente, batem nos carros, arrancam retrovisores, roubam suas bolsas.

A solução é panelaço. Pegar um panelaço e dar no peito de cada motoboy desta cidade. Depois enfiar o cabo da panela no cu do prefeito, a seco, para ver se ele é um viado que agüenta emoções fortes.


* Frase retirada da música "Freedom", do Rage Against the Machine